Поэты
Когда-нибудь станем свитыми,
Поэтами нашей страны.
Когда-нибудь станем страницами
Книги из нашей мечты.
Наши стихи, будут читать,
Будут они, восхищаться.
А кто-то нас будит, как всех проклинать
За бред и боязнь не остаться.
За страх, что хранится в каждом из нас,
За страх, остаться не знаным,
За то, что исчезнет, как пыль на ветрах
Все строки и мысли, изъяны…
А в школе начнется литературный урок,
Замученный школьник – пригнется
И тихо попросит, чтоб слышал лишь бог
«Не вызывай, я не смог!»
Такими и ми были, мой друг,
Как вспомнишь, былое время:
Блока и Пушкина, даже тех двух
Которых сегодня не помнишь.
Зачем же вы пишите, спросите вы?
А я по-другому не смею.
Я делаю так, как только могу,
А от жизни сломаться успею.
Ты поймешь, когда время прейдет,
Когда станешь, немножко взрослея.
И напишиш свой первый том
О любви, о мечте – не жалея.
Вот тогда только сможешь, понять,
Что для нас, вот таких – книга.
Нас по-разному можно назвать
Только лучше не резко и тихо.
Мы так чувства свои раскрываем,
Мысли и страхи свои.
Мы любовь так обещаем –
И клянемся в этой любви.
Кто-то из нас, угрюм и печален,
Кто-то весел и чист.
Кто-то как я, одинок, одичалый
Все смотрит над пропастью в низ.
Когда-нибудь мы станем поэтами,
На своей и чужой стороне
А пока мы просто дети –
Дети во взрослой и сложной стране.
20.10.09
Свидетельство о публикации №109121608810