Рождается строка, потом - другая,
И образ заполняет пустоту.
И вот, мечта, саму себя роняя,
Бежит передо мной в бреду.
Нет, этот бред лелеялся недолго,
Но он опередил меня на пару лет.
Пусть шельму метит грубая наколка,
Для образов моих высказыванья нет.
Я погружаюсь в музыку безволья
И чувствую лишь мной в неё пролитый свет.
Так ветер возмущает глади моря,
В пределе, где любой теряется ответ.
Кончается решённость и отчётность,
И мир себя почти не узнаёт,
Утрачивая жёсткость или плотность,
И осознанья сбрасывает гнёт.
Загадка мысли, времени, зачатья.
Кто их постиг, - воистину счастлив.
Пред кем великий разум сбросил Платье,
Тот обладатель множества огнив.
Мы безотчётно спим и безнадёжно дышим,
Включая свет, мы отгоняем лень.
А смерть проходит по незримым нишам
И, завладев пером, рисует нашу тень…
Завладев пером
© Copyright: Даниил Альтерман, 2009
Свидетельство о публикации №109121600275
Свидетельство о публикации №109121600275
Рецензии