Ей. Так. Его

Что же ей всё не даёт покоя?
В ночь на прохожих случайных бросает.
Бьёт прямо в лоб фонарями бездомными.
Режет глаза пережжёнными окнами.
Пишет ей песни густыми стонами.
Давит на горло комами ила.
И накаляет засиненным холодом.
Инеем вымощенный затылок.

Что же ей дерзко срывает платья.
Прямо к груди пришивая иглами.
Мерки берёт, наизнанку вывернув.
Колет булавками душу нагую.
И продевает атласные нити.
Через сквозящие раны живые.

Что же в ней томно годами зимует.
Тоннами давит из мякоти соки.
И опрокинув стаканы бездонные.
Снами чужими глаза атрофирует.

Что же ей жмут миллионы раскаяний, жгут ей молитвы надрывами тщетно.

Что же ей хлещет цунами великими.
Плач матерей, что остались бездетны.

Что же ей всё не даёт покоя?
Что за тоска в ней скалистым волком.
Сбившись, хрипит одиночкой на стаю.
Ищет хозяина, в голос воет.

Что же ей всё без него нет места.
Мечется, когти о стены ломая.

Что же ей так без него всё пресно.

Что же ей так его не хватает.