***

Тебе ли не знать, как ей душу ранит.
Когда ты уходишь минутой раньше.
Когда ты жмёшь руку ей на прощанье.
Что долго ещё жмёт ночами ей кисти.
И обделяя её сознанье.
Дарит ей сутки поисков тщетных.
Рассудка, что числится в длинных списках.
Без вести пропавших.
При жизни смертных.
Тебе ли не знать, как хрипит её сердце.
Зовёт тебя.
Спать не даёт ночами.
И выжимает красивое меццо.
Скрепя нараспев баллады печали.
Тебе ли не знать, что, когда ты уходишь.
Она прилипает ладонями к окнам.
Что срисовали с эскизов твой профиль.
И плавят ей тонкие ткани кожи.
Тебе ли не знать, как тоска её нежно.
Баюкает, кутая в плед отсыревший.
И прорезает ей пальцами спину.
Тобой обогретых когда-то женщин.
И поит её тёплыми слезами.
Теми, что горько они проливают.
И шепчет на ухо ей страшные сказки.
Об одиночестве их страданий.
Тебе ли не знать, как ей ранит душу.
Когда ты им даришь её минуты.
Когда ты целуешь их в губы, прощаясь.
Понять бы тебе, как же сильно ей нужен.
Как просит она у тебя остаться.
Что, пряча в бинтах пережатые кисти, она
Умирает
с тобой
расставаясь