Никто не скажет, сколько ему лет...

Никто не скажет, сколько ему лет,
Ведь память каждого, под прессингом забвения,
Где день вчерашний, смутно вспоминаемый сюжет,
Что говорить о тысячелетней череде рождения.

Мы только изредка и далеко не все,
Готовы вспомнить то, что было с нами раньше,
И бой часов, висящих на стене,
И дом из прошлой жизни, в жизни настоящей.

Нам в толк никак не взять что здесь, то есть и там,
Там время просто свой имеет счёт,
По нашему оно, напоминает нам бедлам,
И может поменять свой ход наоборот.

Причина с следствием меняются местами,
А поражение мы за победу признаём,
Всё относительно здесь на земле под небесами,
Всё то же самое, куда нас Дух зовёт.

Где отыскать нам отправную точку,
И существует ли она, иль это лишь мираж,
Пришедший к каждому из нас, всего на ночку,
Чтоб по утру, исчезнуть впопыхах.

Мучительно мы ищем у судьбы ответы,
Кем был я раньше, пред тем как смог забресть сюда,
И почему один, всю жизнь сосёт конфеты,
А вот другим, лишь корка хлеба и вода.

Сей ребус не решить, и память не поможет,
Хоть плёнку провернёт на сотни лет назад,
Ответ ей не найти, она по кругу ходит,
Ответ возможен, коль покинешь круг сей навсегда.

Но прежде чем сойдёшь с него, он многое напомнит,
Кем был, кем стал, кем мог бы быть потом,
Но как ни странно, что сошедшего, всё это не тревожит,
Он осознал, что всё что есть, его родимый дом.

Он вспомнил всё, при  том ничто не вспоминая,
Он есть, един со всем что было, есть, грядёт,
На нём ответственность за всё, причём ни за чего не отвечая,
Но если надо, для ответа силу он найдёт.

Никто не скажет, сколько ему лет,
Ведь память каждого, под прессингом забвения,
Пробужденный от сна, сумеет в Яви написать сюжет,
Что скажет ищущим о тысячелетней череде рождения.

Дав им возможность постигать своё предназначение……)))