Не обольщаюсь

      

Отнюдь ни чуть не обольщаюсь
Я качеством стихов своих.
Я только-только начинаюсь
И не уютен среди них.

И неожиданно приходят
Они, не слушаясь меня,
В течение и на исходе
Случайных ночи, утра, дня.

Сначала чувство наполняет
Какой-то лёгкости в груди,
Затем слова идут, шагают
И приглашают: «Ну, иди».

И я иду, ещё не знаю,
Куда мой марш меня ведёт.
Слова приходят, исчезают,
Одно, смотрю, вдруг в строй войдёт.

От многих слов так мало проку,
Они никак не входят в строй.
Но, чу! Вот слово – лыко в строку,
Не говори его, а пой.

А вдруг колонна замирает,
И ждёт отставший эшелон,
Но пыл в груди не утихает,
Кого мы ждали, вот и он.

Есть перерывы в марш-параде,
И так бывает не всегда.
Вот плац застыл, быть может, на день,
Коль никому не скажешь: "Да"

Нередко вдруг и как-то сразу
Уж так мне сильно повезёт,
Что мысленно слагаю фразу,
А то строфа на ум придёт.

Финал идёт, как озаренье.
Дитя он предыдущих строк.
Он вызывает удивленье,
Что «лучше выдумать не мог».

В печатном виде на бумаге
Стихам устраиваю смотр,
Вот тут как раз видны овраги
И что-то, что смущает взор.

Уверенно за стол сесть надо,
Тут зачеркнуть, а там вписать,
Размеру выставить ограду,
И повторить процесс опять.

Затем мой стих в гостях и дома
Читаю вслух родным, друзьям.
Хотя и реже, и знакомым,
И, может быть, прочту и вам.

Читатель, ты не будешь строгим,
Надеюсь я, к стихам моим.
Читал пока я их не многим,
Свою оценку дал я им.