В храме, в котором меня крестили,
не ступала моя нога.
В том месте, откуда меня родили,
до сих пор тайга.
С той точки, с которой ты смотришь мне в спину,
я покажусь тебе крив.
Но если ты пишешь картины,
значит, я еще жив.
Мои ребра застенчиво стонут,
когда ваши ноги глухи к их любви.
Если никто не хочет меня тронуть,
я беру их руки в свои.
Когда я крикну «готово!»,
можешь меня исповедовать.
Если я заговорю о ней снова,
ты знаешь, что делать.
Только ты знаешь это.
Кто ты?
Если Генри превратится в торговую марку,
нарисуй мне усы на каждом плакате,
зарекись смотреть или пить это,
нареки коротким эпитетом.
Не верь мне, когда я не с гитарой, а с арфою,
придумай похлеще метафору.
А пока мы пророки, давай покаркаем –
пока мы с тобой в одной палате
Генри
© Copyright: Тимур Прохожий, 2009
Свидетельство о публикации №109121505587
Свидетельство о публикации №109121505587
Рецензии