Спаси, поэзия - родимый дом,
Душа счастливо воскресает.
Тетрадь закрою - вновь кромсает
Война всеобщая, всё сплошь - бордо,
И не до радостей, не до.
О нет, кому-то в радость расстрелять
В толпу, не мимо, все патроны,
Презрев и Бога, и законы.
В плечо отстукивает рукоять:
Один, два, три, четыре, пять...
А кто-то обожает диктовать,
Мечтает всех загнать в колонны,
А тех, которые не склонны
И требуют свободы - заковать
И попросту нумеровать.
Смех дьявольский и лик - со всех сторон.
Душа с рождения больная
Живёт, свои мечты корная,
Наказана - как есть Лаокоон.
Такой урок, такой урон.
От мира этого - скорее прочь.
Совсем не в голубую заводь,
Где можно нежиться и плавать,
Да шелуху словесную толочь,
Где сытый день, покойна ночь.
Очарование храня,
Священнодейство ждёт меня.
Поэзия - родимый дом
© Copyright: Валентин Фёдоров, 2009
Свидетельство о публикации №109121505491
Свидетельство о публикации №109121505491
Рецензии