Ты тыкаешь в меня тростинкой –
узнать во мне обуглившийся труп,
взвалить кулем на лошадиный круп,
гнать мух и обдувать пылинки.
Животное отыскивает брод,
я ощущаю над макушкой воду
и, обретя христьянскую природу,
смыкаю лед –
настолько я остыл.
Ты продолжаешь путь, не замечая,
что камень с плеч – и криков чаек:
«забыл, забыл…!»
Ты восхищен своею простотой
и, отнеся чудесное к святому,
узду зажав в руке пустую, к дому
шагаешь налегке, босой.
Ты тыкаешь в меня тростинкой...
© Copyright: Тимур Прохожий, 2009
Свидетельство о публикации №109121505427
Свидетельство о публикации №109121505427
Рецензии