В чем виноваты листья

 



 



В ЧЕМ ВИНОВАТЫ ЛИСТЬЯ.
(философская заморочка, про небо, ветер, листья и душу)
 
Небо было не голубым как обычно и не серым как всегда. Небо - было белым. Белым и чистым, как новое постельное бельё 180х220. И (предположительно) мягким. Хотя физически это невозможно было проверить. Душа подымалась в небо, едва долетая, кружила под ним и, снова спускалась на землю. Как сорванный осенний лист, которым играет ветер.
И ветер-то, как не свой: всё чего-то хитрил, недоговаривал. Обрывал на полу-фразах свою протяжную речь. То, пел как юнец, залетая в пустые подъезды бетонных зданий; то, плакал как младенец, всхлипывая около луж; а то, скрипел как старик, опираясь на голые деревья в саду. Прятался в траву - шёпотом лепетал. Качался на проводах. Обрывал во дворах бельевые верёвки с одного края, делал из них тарзанки. Ветер был неожиданным -
набрасывался из-за угла на миролюбивых прохожих. Толкал их в спину - хулиганил. А когда я выходил "один на один" с ветром и, по-мужски, задавал ему массу вопросов на засыпку - он засыпал (или - делал вид?). Просыпаясь, он начинал сыпать. Сыпал много - не жадничал. Вообще: ветер любит это дело - листопады.
Стоя по колено в листьях, я переставал задавать ветру вопросы на засыпку, их (вопросов) просто не оставалось. Да и кому они нужны, эти вопросы, если даже ответы, в другую сторону?! Конечно - кто-кто, а ветер ни когда не был подвержен логике и здравому смыслу. Но и не противоречил им. Просто ветер никогда не страдал железом в голове+

И вот мне, иногда, почему-то кажется, что человек это ветер. Вернее - ветер, душа и небо. Или - утро, день и вечер. Ну, или, (если быть ещё точнее) человек - это утро, плавно перетекающее в вечер. А ночь? - это, что-то временное. Ночь - это шторы, которые однажды раздвинет смерть. Да, но, всё это, только кажется. А на самом деле, люди - это (конечно же) листья. Бывает - ударит первый, осенний холодок и, постепенно, перестают они наполняться живительным соком. Не питаются больше от корня. И становятся, так слабы и беззащитны в руках беспечного ветра, что с такой же беспечностью и лёгкостью отдают себя в безумные вихри осеннего танца. И как, всё-таки красивы!.. Как прекрасны сорванные холодным ветром осенние листья! Как гениально их оранжевое кружение на фоне белого неба! Но, в то же время - как грустно, что они мертвы. Как печально, что обречены падать; елозить под метлой сонного дворника. Забиваться, местами, в метлу - прятаться. И в итоге - быть собранными в кучу и, брошенными в огонь. А следующим летом появятся новые листья. А ведь, как страшно остаться в этом состоянии оторванности от корня. Оторванности и значит - обречённости. Как страшно падать, зная, чего лишаешься. И, как стыдно бывает, форсируя над лужами ловить своё отражение в мутной воде. Примерно, как после совершения греха, стоя у зеркала - стыдно смотреть себе в глаза. Ловишь себя на том, что бежишь от собственного взгляда. Стыдно смотреть в свои же собственные глаза. Не зря, (видимо), грехи делятся на "грехи против Бога", "грехи против ближнего" и "грехи против себя".
А в чём виноваты листья.
 
Конец.





________________________________________