Памяти моего отца

Пролетают дни, проходят годы,
время не подвластно тормозам,
«Доченька, не знаешь ничего ты»-
так однажды папа мне сказал.

Память возвращается в былое,
детство как чистейшая река.
Я, отец, беседую с тобою.
Пожури, посетую слегка.

Помнишь, как сажали мы картошку
и весной опрыскивали сад,
если и сердился, то немножко,
был всегда моим успехам рад.

В школу ты отвёл меня за руку,
а потом пришёл на выпускной,
было в том доверие порукой:
никогда не мучился со мной.

Дочь свою напутствовал нечасто,
без нажима и избитых фраз,
чувствовалась только сопричастность
взгляда цвета вишни мудрых глаз.

Научил прислушиваться к сердцу,
рассуждая о добре и зле,
мне чутьё досталось по наследству:
не в фарфоре смысл, не в хрустале.

Ненавидел ложь, несправедливость
с детства переваривать не мог,
от того впадал порой в немилость,
перейдя начальственный порог.

И во время праведного спора
выглядел для многих дураком,
кровь сдавал, значок «Почётный донор»
прятался за скромным пиджаком.

Стойко оставался на морозе
в скорбный день, когда ушёл Андрей* -
тёзка, находился с ним в обозе,
защищал достоинство людей.

В честь зари, что выглядела алой
умудрился дочь свою назвать.
Разве это замысел лукавый:
я готова многое узнать,

в творчестве продолжить эстафету,
ведь во мне твоя родная кровь,
навсегда остался ты поэтом,
передав к поэзии любовь.

Так - вблизи от рижского вокзала
умер по дороге в божий храм,
чтоб сейчас тебе, отец, сказала:
я за всё строкой своей воздам.

15 декабря 2009г.

*А.Д. Сахаров