В окне, разводами укрытом,
Расплылись блики фонарей.
Унылый ум, забитый бытом,
Ушел в мир собственных теней
Не в первый раз наедине
С самим собой, лицом к лицу.
Как после шума в тишине.
Как после дыма продохнул.
Глаза, что свет не отражают,
Лицо, пустое от идей.
И холод рук, что поражают
Немолодою сетью вен.
Он не запутался однажды.
Он не сходил с пути в тоске.
Не малодушничал, не жаждал
Наживы легкой в кабаке.
Он не хотел свободы, славы.
Не горевал он о былом.
И не было пред ним отравы,
Что унесла бы далеко.
Сегодня, он смотрел на небо.
На небе было много звезд.
И понял вдруг, что не проблемы
Его волнуют, а вопрос.
Вопрос, что сел внутри надолго.
Вопрос, что сложно объяснить.
Вопрос, что выл, усталым волком.
Вопрос, который не спросить.
За сигаретой сигарета.
И по минуте ночь прошла.
Он не искал в себе ответа.
Он знал, его найдет душа.
Вопрос
© Copyright: Данил Лаптев, 2009
Свидетельство о публикации №109121501251
Свидетельство о публикации №109121501251
Рецензии