Все здесь. Одни – под спиленной березой,
Другие – под искусственною елью,
А третьи так и вовсе – под цветами,
Которые вовеки не увянут,
(Что как-то оскорбительно для мертвых,
Зато весьма удобно для живых).
Здесь все они; и вечное «sub rosa»
Хранит покой их. В мертвые постели
Заправлены подушки с письменами.
Здесь те, кто в Лету никогда не канут,
И есть покойники второго сорта –
Мы, в основном, равняемся на них.
И здесь все дни проводит только сторож
Что б ни твердили нам кино и книжки,
Никто сюда не ходит как на службу,
Хотя любовь к отеческим гробам
Подчас еще преследует туристов,
Особенно слегка вошедших в раж.
Они одни, и с этим не поспоришь,
Усталый сторож выпил малость лишку...
Тела – архипелаги, море – души,
Так мы на суше... Но девятый вал
Меня уносит... День играет Листа,
А в отдалении звучит бравурный марш.
Элегия на Ваганьковском кладбище
© Copyright: Тамара Останина, 2009
Свидетельство о публикации №109121407300
Свидетельство о публикации №109121407300
Рецензии