***
Бессмысленно поплакать по усопшим,
Безвременно грузиться по живым,
А самому в бессоннице утопшим,
Бессмысленно, безвременно лихим.
И снова пепел я роняю мимо раны,
И снова водка обжигает изнутри.
Я пробираюсь зябкими дворами,
Чтоб хоть бы краешком увидеть тень мечты.
А кровь моя всё стелется по снегу,
И силы тают, как от крови лёд.
Я — дань ненужная бессмысленному бреду,
Я сам и снег, и кровь, и зыбкий лёд…
Март, 1994 год.
(Из сборника «История — это кровь», лето 1991 — 1995 год).
© Copyright: Игорь Морбид, 2009
Свидетельство о публикации №109121407027
Свидетельство о публикации №109121407027
Рецензии