Из письма

Туман, строка, перо…
Глаза и волосы как дождь.
Нашел, наверно, свой монокль
Я словно фетиш в мишуре событий.
Немного сладостных наитий
Мне ветер принесет, с листвы
Дыханием стащив их покрывала.
И может показаться мало
Всех этих слов для объясненья,
Но я не тороплю мгновенья.
Насколько не было бы сладостным дыханье,
В руке моей нож тверд и неутешен.
Мой нож – мой сладкий сон,
А сон – мой безобидный фетиш.
Возможно, ты и не ответишь,
Не различив в строке вопроса.
Lamelia cyeli cancta Rosa…
Колонна моего сознанья
Подвижна, насколько позволяет знанье
Движения, того, что крона держит, вниз.
Как прочный своей ветхостью карниз
Она ступни мои щекочет,
Наверняка признаться хочет
В безумии, освободив меня от тела.
А, впрочем, знаешь ли, кому какое дело
До непонятных черточек на воске?
Мой эшафот, помоста доски…

Но каждый раз я просыпаюсь,
Свой вспоминаю сон и удивляюсь
Наивности и ясности его,
Как будто я не помню ничего…