Бред

И вновь тихо и пусто... Только слабый стук сердца изредка нарушает молчание пространства. Все застыло, все, будто, умерло. Ты уже и не пытаешься обнаружить ничего нового. Привыкнув к банальности мира, уже и сам плывешь по течению, даже не пытаясь бороться. Не мне тебя судить и не мне решать что стоит делать, а что нет; что вечно, а что мимолетно. Каждый расставит свои приоритеты, как он захочет. Тогда мы и увидим мир таким... Таким как мы сами его создали. По СВОЕМУ образу и подобию, с плюсами или минусами,с недочетами и несовершенством. Но вот жаловаться, увы, будет не на кого.. Хотя и для этой цели мы что-то(или кого-то) найдем, создадим или выдумаем, но вряд ли мы вспомним себя. Мы будем спорить о многом, но не увидим истину. Мы не признаем ложность суждений и мировоззрения, ибо не всем дано сознавать свои ошибки.

***

Июль. Жара. На улице плюс сорок два. Ты лежишь с бутылкой ранее холодного пива в руке. Этот "божественный" напиток уже давно выдохся и не лезет, но выбросить жалко. Вот так и сидишь. За стеной ссорятся соседи, над столом жужжат мухи.
Включаешь телевизор смотришь новости: убийства, ограбления, насилие, пожары... Это скучное дело быстро надоедает и ты идешь на кухню. Готовишь омлет, завтракаешь, пытаешься отскоблить остатки омлета от сковороды, уходишь...
Почти занавес..

***

Февраль. На улице снег. Холодно. Ты лежишь на диване, наблюдая красивые ледяные узоры на экране телевизора, так как свет и отопление отключили за неуплату. Или просто отключили. Черт его разберет. Тебя, честно, это уже не волнует.
Тихо. Даже жужжание мух не слышно - наверное не выдержали такой жизни и улетели на юг. И то правильно - мухи тоже люди им тоже жить охота.

***

Март. Война. Откуда она началась, кто её начал? Никому уже даже не интересно. Сказали иди - пошел. Хоть хлеб дают. Из вооружения - старая гитара. Вот так сидишь себе в окопе и играешь между залпами. Жаль расстроена и струн мало, но сейчас это не помеха - главное отвлечься. Все суетятся, хотя никто не знает против кого воюем. Сказали - вот и пошел.

***
Пустота. Уже никто не помнит ни числа, ни года, ни чего-то подобного. Вообще мало кто выжил. Последние кучки людей заселились в разрушенные здания и греются у костров, сооруженных из остатков былой цивилизации.
Тихо вокруг - нет ничего. Нет проблем, забот - пусто. Только неуверенный стук сердца изредка протыкает эту тишину. Солнце клониться к закату. Ты сидишь, упершись в стену и наигрываешь мелодию на единственной струне своей гитары. По телу струится прохлада, а в голове возникает чувство:"что-то не то". Но и оно со временем уйдет и останется лишь пустота...

Конец.