Боль

Больно…  больно. Но кому-то больнее.
Мы смягчаем удары не там.
Мы хотим приласкать, но лишь режем сильнее
По шрамам чуть затянувшихся ран.
Ломит руки от боли, рвутся вены внутри.
Так хотелось слегка задохнуться от счастья,
Больно сдерживать боль. Хоть ожогом ори,
Чтобы выкричать все воспалённые страсти.
В паутинах судьбы мы блуждаем с мечом,
Что нас должен когда-то спасти от врагов.
Но себя, бестолковых, им же мы и проткнём,
Не сумев разрубить цепь никчёмных оков.
Боль размажем по венам, окропив их водой,
На руках оставляя порезы судьбы.
Мы могли бы остаться самими собой.
Но вдали, пред глазами, идеалы видны.
Мы их сами воздвигли, но цель жизни – вне нас.
Идеалы мерцают призрачным светом.
И до них не достать идеальностью фраз.
И не стать идеалом, создавая запреты.
Распластав руки врозь, мы подобны Христу,
Только разница в том: не нам гвозди вбивают.
Из двух рук лучше выбрать всего лишь одну.
Над троими людьми ангелы не летают.