Сколько всяких песен перепели
О снегах. И я когда-то пел.
Только их нисколько не жалели,
Да и я, наверно, не жалел.
Я марал их в выцветшие краски,
Под святую заповедь: «не смей!»
И снега ползли, как в страшной сказке,
Пестрой рябью, скопищами змей.
Синие, под вечным лунным шаром,
Черные в ущелиьях и во рвах.
Бледные в предчувствии пожара,
На сухих березовых дровах.
Розовые – прихотью рассвета,
И слегка багровые в закат.
А еще угрюмые, но в этом,
Видимо никто не виноват.
Только лишь отчаянные знают
Эту ложь надуманных цветов.
А снега, когда они не тают,
Обладают цветом холодов.
О таких и помнится и снится,
И поется, буд-то о свинце.
Эти резко падают на лица,
И уже не тают на лице.
Но и с ними можно не считаться,
Разукрасив в кровь сугробов глубь.
Только обмороженные пальцы
Отрывать не хочется от губ.
Снега
© Copyright: Петр Красенец, 2009
Свидетельство о публикации №109121404487
Свидетельство о публикации №109121404487
Рецензии