Опять ветра со свистом косят листья,
И на костры швыряют вороха.
И что ищу я в этом диком свисте,
Весь, до бровей, в пороках и грехах?
Ползут дымы угрюмые наощупь,
Как струи мертвой гибельной воды.
А я бреду по этой горькой роще,
И покрывает гарь мои следы.
Бреду от рос, от ливней и туманов,
От всякой блажи, неги и тепла.
Бреду, влеком магическим обманом,
На зов костра, сгоревшего до тла.
Дымы над рощей вяжут кольца-петли,
И меж ветвей гуляет стон и визг.
И что найду я в этом сером пепле,
В котором нет ни угольев ни искр?
Не знаю, - ангел, бес ли мною правит,
Но я уже назад не поверну.
Видатьне все, что тлеет и пылает,
Несет к груди высокую волну.
И пусть ветра со свистом косят листья, –
Вот так и мне бы сгинуть на ветру…
Есть упоенье в этом диком свисте.
И я несусь к последнему костру.
Осеннее
© Copyright: Петр Красенец, 2009
Свидетельство о публикации №109121404328
Свидетельство о публикации №109121404328
Рецензии
Действительно,прекрасный поэт.Всё говорят,что нет сейчас поэтов - их просто в упор не видят.И погибают они,в нищете.
Евгений Скворцов Другой 03.05.2010 01:45 • Заявить о нарушении
Евгений Скворцов Другой 03.05.2010 01:45 • Заявить о нарушении