Баллада

Она не была молодою,
Бумагу взяла, карандаш,
Явились слова чередою,
И рифма на свет родилась.

О том, что идут пароходы,
И что самолёты летят,
О том, как красива природа,
И что для любви нет преград.

Она о любви не стремилась
 Бросать свои мысли в полёт,
Но в слове- энергия мысли,
К любой оно строчке прильнёт!

То в фильме старинном, в романе
Герои в глаза поглядят,
То в музыке, словно, в дурмане,
Лишь ей о любви говорят!

«Ну да», - «поэтесса»  вздохнула-
«Вот так и бывает оно»,
Подумала, чаю хлебнула,
Закрыла на кухне окно.

Листок со стихами измятый
Унёс ветерок молодой
И юноша чуткий и статный
Поймал его твёрдой рукой

И сразу пришло вдохновенье
И лес зашумел, заиграл
«Прекрасное стихотворенье!»,-
Поэт молодой прошептал.

Хотел он догнать её, встретить
По свету за нею шагать,
Но лист повернул и заметил:
«Ушла…,  далеко…,  не искать,

Уж нет меня, время другое,
Назад не вернёшь его, нет,
Лишь реки текут так же в море,
И розов  всё яблони цвет.

А счастье -  его не бывает,
Поймёшь -  далеки берега,
И вот уж метель заметает,
И косы белы, как снега!»