Диалоги с Богом. Индия

- Аня, а знаешь, полетели-ка в Гоа? Прямо сейчас!

- О, да! Я хочу посмотреть на разморенных солнцем собак;
На детей цвета твоих темных глаз;
На закаты, что стоят тысячи рупий, ну, точно не меньше, чем пять.
Посмотреть на крохотных крабов, на откормленных коров,
На плетеные корзины, полные жарких хлебов,
На пахнущую вчерашней зимою воду,
На мои слезы, что высохнут и засохнут,
Где-то внутри превратившись в сахар,
В карамельную отдушку, в тмин. И сари…
Золотистые, цвета меди, со вкусом соли…

- Это не Индия, мой маленький друг, это песни моей нежной Ассоль и…

- Нет! Ты знаешь… Не стоит. Обгорят плечи, развеются по ветру слезы,
Кожа отшелушится, а вместе с нею испепелится любовь и память, и вчерашняя проза.
Я еще не готова. Моя Индия – мой кров, моя кровь, мои стихи и наброски.
А может… Наверное, мне уже поздно.

- Не смеши меня, детка! Посмотри на себя. Ты живая!
Ты же вновь улыбаешься, хоть где-то в подвздошье и тянет;
Ты же снова смеешься, пахнешь Mexx и ванилью –
Ты даже не стараешься, ты просто являешься сильной.
Прочитай смс, тебе пишут, что ждут и скучают,
Сильный мальчик, что на твоем плече слезы убитых роняет,
Говорит тебе: «Жаль, я таких не встречал в своей жизни».

- О! Поверь, это было действительно лишним!
Не хочу больше слышать: «Анют, ты такая… другая», -
Я от этих признаний, словечек почти умираю.

- Ох, не надо! Я видел вчера: улыбалась,
Нажимая «ответить», светилась и с челкой отросшей игралась.
Ну же, детка! Подъем! Нам пора собирать чемоданы!
Мы сбежим незаметно, постфактум пришлем открытки папе и маме,
На песке рыжегривом будем писать романы, полные девчачьей истерики,
Мы все слезы, всю боль разобьем не меньше, чем вдребезги.
Ну же, Аня! Я знаю, ты долго об этом мечтала:
Все послать, разорвать и построить с основ и сначала.

- Прав ты, Господи. Только одно несовпаденье:
Я не стану бежать. Я для жизни и здесь обрету вдохновение!