Февраль

           Февраль скандален, непонятен.
           Свою несдержанность хваля
           То насажает бурых пятен
           На белоснежные поля,               
           То рвёт постромки, ударяя
           Морозом в рощи бересту.
           Но, видно, кажется, не зря я
           Его люблю за суету
           Желаний,
           Пылких и нелепых.
           Таков я сам. Речист и нем.
           То увлекающийся слепо
           Несуществующим совсем,
           То, к лету ревностью томимый,
           В своих раскованных стихах
           Качу по радуге,
           То мимо,
           Чтоб оказаться в лопухах
           Плетня,
           С подбитою глазницей
           На закоулке бытия,
           То норовлю осенней птицей
           В необозримые края…

           Февраль – позёр, неодинаков
           Минутой каждой, всяким днём.
           Вот только хитростью,
           Однако,
           Мне не тягаться с февралём.