За деревней у реки,
В добродетельном порыве,
Возрождают мужики
Церковь на Пихтовой гриве.
Топоры в руках стучат,
Рьяно борются с лесиной.
Щепки в стороны летят,
Пахнет влажной древесиной.
Человек всю жизнь искал
Откровения дорогу,
А когда тот день настал,
Все пришли с повинной к Богу.
Каждый хочет тут помочь,
Приложить к работе руки.
Видно было им не в мочь,
Волочить хомут разлуки
С Богом. Рассказал мне дед
О бесчинстве комиссаров.
В наш кроваво-жуткий век
Сатана послал вассалов.
Пали ниц колокола,
Разбиваясь диким стоном.
Почернели купола,
Разрываясь страшным громом.
Что теперь уж говорить,
Семь десятков лет минуло.
Коренную веру - жить
Нам церквушка вновь вернула.
Церквушка
© Copyright: Дмитрий Перехожев, 2009
Свидетельство о публикации №109121306738
Свидетельство о публикации №109121306738
Рецензии
Старая церковь в русском селе,
Звон колокольный плывет по земле...
Чувствуя Бога - к небу иду,
Словно какого-то чуда я жду.
Остановитесь! Не рушите храмы!
Жжете иконы? Как вы не правы!
Это - история! Это - Россия!
Нет ничего родней и красивей!
Росса Бланк Воронова 15.09.2010 12:42 • Заявить о нарушении
Звон колокольный плывет по земле...
Чувствуя Бога - к небу иду,
Словно какого-то чуда я жду.
Остановитесь! Не рушите храмы!
Жжете иконы? Как вы не правы!
Это - история! Это - Россия!
Нет ничего родней и красивей!
Росса Бланк Воронова 15.09.2010 12:42 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.