О любви к себе

тонкую прочел я книгу,
про любовь и уваженье
к самому себе, но фигу
показало мне творенье.
глянул в зеркало - обидно.
полюблю себя я врядли.
я красив, слепому видно,
только женщины приятней.
из депрессии глубокой,
вывел глас сердитой Зойки,
уперевшей руки в боки.
в боевую вставшей стойку.
мир мой внутренний не бедный,
мол, но внешний все ж богаче.
и поэтому не медля
отправляемся на дачу
с очень многими друзьями,
что гудят, как перфоратор.
их не выгнать, раз уж взяли,
и они мне будут рады.
чтоб я вел себя лучшее,
а не как всегда - сказала.
в общем, только что на шею
поводок не привязала.
я хотел им речь, пришедши,
зело много и культурно,
за жужжанье стадом шершней
и плеванье мимо урны.
но простуда с ларингитом
муки слова мне создали.
кинул кометом открытым,
чтоб их мысли чище стали.
выпалил я тише мыши,
сил набравшись -" шо за дело!
шум ваш сносит с дачи крышу!"
эхо гулкое подпело.
только поняли те ложно.
в мате мне явили щедрость.
спер у них с десяток ложек
за моральную ущербность.
и покинул я,уставший,
это скопище броженья
книгу даже не читавших
про любовь и уваженье.
и к родным своим пенатам
я пришел,ища спасенья.
окрыленный и пернатый
сотворил шедевр сей я.
в рифмах мне жена не цензор.
лишь стихи - приют поэта.
так пишите, жду рецензий,
на рассказ чудесный этот!