Дьявольский мост. Ардино

Стою на середине моста, затерявшегося в болгарских Балканах и смотрю вниз, на пробивающую себе путь в каменных завалах речушку Арду.

Солнечные лучи цепляются за верхушки деревьев на горах вокруг, и на мост, на речку падают искусно вырезанные природой тени.

Тишина.

Я пытаюсь представить себе картину, когда пять сотен лет назад привел сюда неделинского каменщика Димитара местный паша, турецкий начальник этой округи, и повелел на остатках старого римского моста возвести новый, красивый. И чтобы изогнут был он красивою аркою к небу. И как смотрел на это место болгарский мастер, прикидывая в уме, как сделать это место самым красивым в мире.

И ведь сделал.  Взлетела над Ардой изящная арка моста, подарив нам еще одну радость человеческого общения через крутые берега разделяющих людей рек.

Но, видно, что-то случалось тут нехорошее, раз молва человеческая дала мосту имя дьявола. И, словно в подтверждение моей мысли, взлетела из лесной чащи над рекою стая галдящих ворон...

А по мосту поднимался ко мне немолодой болгарин с дымящейся люлькой в руке и пел вполголоса грустную песню, в которой стонала тоска об уплывшей вдаль молодости.

И там, внизу, мелькнуло вдруг в воде лицо того самого каменщика Димитара и уплыло в межкаменные дали, будто подтверждая еще раз, что человеческая грусть всегда уплывает в прошлое.

Я улыбнулся подошедшему ко мне болгарину и сказал с солнцем в голосе:

- Ма каква лепа ваша земя!

И грусть моментально уплыла из взгляда моего нового встречного...