Слетевший с катушек

Слетевший с катушек

Весь помятый и датый я в желтых ботинках солдата
готовить китайский обед винегрет я не знаю что это такое
я пишу на светящихся ванных дверях и обоях
скоро вырвусь из окон из темных подъездов, зеленых вагонов
из желтых такси из пустых магазинов из дырявых корзинок
из Зинкиных зимних ботинок, запечатанных пачек из тачек
из касс из заначек и злачных заманчивых взрачных
из кровати из пледа из холода раз и приеду
и в метро на конечной конечно соседи сверлят потолок
ровно после полуночи по выходным и по будням
я жду тебя студнем на стуле в студеную пору
я из дому вынесен сором мне сорок мне словно пятьсот
и от Ванги ни слова и скорая едет сто раз мимо дома
я вижу из окон как жмет в ней водитель на газ
как весь зол и взволнован в машине мед. брат
они с ревом проносятся мимо квартиры
проносятся мимо квартала проносятся мимо
погибших и раненных мимо охрипших рожающих спившихся мимо разбивших разбитых разбившихся
мимо закрытых открытых подвыпивших
мимо проносятся мимо моей переносицы
мимо моей околесицы мимо парадной лестницы
с ревом и визгом косятся на отлетевших в сторону
на потерявших голову на разлюбивших осенью
на полюбивших до смерти
уши болят как орет на капоте сирена
я жду тебя дома я заперт на сотни страниц
я заперт на тысячи книг я в процессе мутации в друга
в цветных иллюстрациях блога я в них я в пространстве
в прострации, в реанимации сумерек в кухне
у самых истерик  безумных тех кто придумал
так сложно и слаженно взять посадить меня здесь
не отглаженным взять усадить как цветок перевязанный
куст как не зарытый не безопасный высоковольтный столб
телеграфный заряженный током заряженный пулями
в кухне один начиненный взрывчаткой
в кастрюле в каюте  идущего прямо ко дну океана Титаника
так глубоко что ни ложкой ни пряником
так далеко что не слышно не верится
так хорошо что открыть и проветриться
выкуриться в протяженно декабрьскую улицу
я заперт на тысячный ключ в руке Бармалея
я залит в каток я болею и в горло не лезет кусок
я как бабочка Фаулза заперт в повести Фаулза “бабочка”,
я не думаю плавиться но как мозг ни старается справится
так и я не стараюсь понравится а я продолжаю пульсацию
а я представляю идет коронация а я представляюсь Констанцией, а я заявляю о праве свободы слова
я лягу на землю, я лягу на разделительную полосу
рядом с тобой я лягу в кровати я лягу изогнутым знаком
в протест. я лягу под одеяло я лягу под ребра
я лягу под сердце я лягу под дверью щенком полосатым
я лягу усатым босым с коньяком
я буду орать как мужик по утрам
стучась в чужой дом этим ртом что молчит
я потом прокричу на шести языках заклинанье
и станет зима как в Испании
в цветах подоконник 
в открытые окна льет солнечный свет
и  рисует в блокноте как сон и развеется утром
рассыпанный сахарной пудрой за окнами снег
если это когда-нибудь кончится снова
я готов пережить этот год если все будет здрово
я за то что бы встать и пройтись по готовой весенней
по красоте я решительно встану на сторону слова
только если слова скоро кончатся я не при чем
и помятый как пододеяльник
я в желтых ботинках в квадрате окна
в квадратные двери в твои полосатые стены
в свою необъятную веру пока что в крылатые фразы
по линии как коридору лаборатории
в лабиринт минотавром от Ариадны
я заперт за литерной строчкой
в ещё не открытой пачке
в ещё не разбившейся чашке
в нелопнувшей почке
в ещё не увядшей листке
в ещё не забытом блокноте в кафе в туалете в Ту124 
в счастливом билете в тобою посланном матом,
в летящем на все четыре, летящем на хрен и на фиг,
в свой безлимитный трафик, туда куда путь указан
молниеносной фразой на все четыре и к черту
а мне хоть на триста двадцать,
в свой затянувшийся праздник,
в свои навсегда семнадцать ,
в бумажном-  не придерешься,
ни вам ни суду присяжных,
ручной в потолом летящий
кривойй японский  журавлик
в ещё невчерашнем завтра
ещё  не в крылатой фразе
ещё не в во благо правде
ещё не в ушедшем в память
ещё в не сошедшем с опушек
ещё не слетев с катушек
ещё не совсем послушный
пока не запавший в душу
немного замерзший в душе
немного согревшись чаем 
в ещё не разбитой башне 
ещё не родившись в рубашке,
уже снаряжен мечами,
жду тебя
мне уже сорок мне словно пятьсоти от Ванги ни слова...
я готов пережить этот год если всё будет здорово.
мне двадцать четыре мне две тысячи сорок три
мне столько что страшно что мы не успеем столкнуться случайно ...

13.12.2009


Рецензии