Рапсодия в осенних тонах из 12-ти частей

         I
Дождь, туман,
ошметки листьев
метят кончики ветвей.
Одолел свинцово мглистый
день невзрачностью своей.

Хандра, скука,
нет желанья
даже выглянуть в окно.
Где ж очей очарованье?
Видно, кончилось оно,
не успев даже начаться.
Зябко…
прошибает пот.
Хотя, впрочем, может статься –
это я уже не тот.

И не вижу кроме красок
серых больше ничего.
Значит, кончились запасы
восхищенья моего.

         II
Задождила октябрем
осень недоспелая.
Может быть, мы подождем,
пока ты не смелая.

Но, как кончится зима,
то весною раннею
принесешь себя сама
с неба сладкой манною.

И закружится метель
наших чувств неистово.
А пока свою постель
оставляю чистою…

         III
И снова осень – скучная пора.
Прохладно, сыро,
да и, между прочим,
не хочется блудить из под пера,
тем более – чего-нибудь пророчить.

В раздумьях лучше подведу итог
очередного в возрасте десятка.
Но не печальный, нет –
избави Бог -
не ощущал ни в чем я недостатка.


И, посетив немало берегов
морей и рек,
был искренне привечен.
Не встретил новых по пути врагов,
а старыми остался не замечен.

Конечно же, досталось и страдать.
Взрывалось сердце нестерпимой болью.
Отца похоронил, потом и мать,
терял друзей – все выпало на долю.

Но это - жизнь.
И я живу ее,
так, как живется.
Не впадая в крайность.
А если что еще произойдет -
так только лишь досадная случайность.

         IV
Небо дышит осенней прохладою,
собирая на дождь облака.
Чем же я тебя снова порадую
не настигла стихия пока?

А, давай, горячо поцелуемся,
успокоив волнения дрожь.
И тогда пусть себе побеснуется
этот, вечно занудливый, дождь.

         V
Сыпет, сыпет мелкий дождь,
насыпая лужи.
Ветер, как-то приуныв,
выбился из сил.
Ну, давай же,
прогони непогоду, ну же.
Сколько раз уже о том
я тебя просил.

Поскорее бы зима
все сковала стужей,
чтобы снег припорошил
осени следы.
Но пока что сыпет дождь
насыпая лужи.
Это ж сколько утечет
до весны воды…

         VI
Пронесся злой ветер
и листья сорвал,
оставив в ответе
того, кто соврал,
что ветра не будет,
не будет дождя.
И верили люди,
в простор уходя.
Не брали с собою
плащей и зонтов,
идя за судьбою.
А тот – будь таков.
Не верьте пророкам –
обманут опять.
Но много ли прока
на это пенять.
Давайте же, люди,
всех ближних любя,
мы искренне будем
пенять на себя.

         VII
Снова мерзкая погода,
кровь стучит в висках.
Что ж,  такое время года –
желтая тоска.
Да и я какой-то странный,
горечь не тая…
Захромал мой конь буланый,
притомился конь буланый,
притомился я.

Мне сегодня не до смеха,
лихорадит дрожь.
Не пройти и не проехать –
все расхлябил дождь.
Ну, а то, что снова пьяный –
не моя вина…
Захромал мой конь буланый,
притомился конь буланый,
притомился я.

Две дороги –
два начала,
два клубка судьбы…
А до нужного причала
пол часа ходьбы.
Только я,
страшась обмана,
расседлал коня…
Захромал мой конь буланый,
притомился конь буланый,
отдохну и я.

         VIII
На озябших лужах дрожь
ветер тщательно рисует.
Сыплет морось мелкий дождь
под линеечку косую.
Листья падают в пике,
окончательно промокнув.
Еле - еле вдалеке,
запотев, моргают окна.
Побеждая, множит ночь
скучной осени приметы,
и ничем нельзя помочь
умирающему лету.
Обволакивает грусть,
усыпляя.
И не знаю,
когда в это раз проснусь.
Вероятно, ближе к маю.

         IX
Я с осенью простился за околицей.
Она шептала мне:
- иди, иди…,
о будущем не надо беспокоиться,
там очень много счастья -
впереди…
И я пошел
по хлябям и колдобинам,
не ведая
куда лежит мой путь.
Ведомый чьей-то волею
особенной,
я точно знал
куда мне повернуть.
Но только не учел,
что  наваждение
вдруг резко оборвется
без следа,
и что произойдет
перерождение
блужданий тех
в ушедшие года.
И, стоя
перед финишной дорогою,
ведущей напрямую
в небеса,
с какой-то непонятною
тревогою
задумываюсь:
- ну, а что ж я сам…?

         X
Грусть, тоска…
свихнуться можно,
выкликав беду.
Я же в баре придорожном
для себя найду
и приют, и утешенье,
и покой  душе,
каясь, вымолю прощенье
с раем в шалаше.
Там и милая найдется
как-то исподволь,
и тихонько рассмеется,
изгоняя боль.
Вы меня, друзья, простите.
Я теперь не тот -
ошалелый от открытий,
рвущийся вперед.
Мне бы спрятаться в берлогу
от мирских сует,
и всевидящему Богу
не давать обет
никогда не напиваться,
черт бы всех побрал!
…Тут уж я, пожалуй, братцы,
как-то перебрал.

         XI
Промозглый вечер…
Задира ветер
нахально тычет в лицо дождем.
Мелькают тени в фонарном свете
и мы, продрогнув, с надеждой ждем
того, что чудо сейчас случится -
зажгутся звезды в прорехах туч.
Утихнет ветер, дождь прекратится
и нас согреет фонарный луч.

         XII
Не люблю я осень изначально,
хоть и сам по осени рожден.
Все кругом уныло и печально
под промозглым сереньким дождем.

Ветер листья мечет по аллее,
как колоду отыгравших карт.
Пусть они багряностью алеют
и разжечь пытаются азарт -
я в такие игры не играю,
потому, как дух уже не тот.
Да и, к слову, моя хата с краю,
если что-то вдруг произойдет.

Обхожу бесчисленные лужи,
зябко ежась от летящих брызг.
Никому ни на хрен я не нужен –
разве что пойти напиться вдрызг