Поэт

Прошел по серой, пыльной улице
Монету бросил на погоду.
Опять на небе осень хмурится...
Сухие розы ставлю в воду.

Бросаю корм для птиц непрошенных,
Курю на стареньком балконе.
Мне говорят - так сдохнуть можно,
А мне-то что? Я - вне закона.

Иду на красный свет под звонкие
Гудки машин и крик, отборный мат.
Вот, говорят, жизнь - штука тонкая,
А мне-то что? Я - дегенерат!

Старушки - добрые знакомые,
Опять качают головою.
Все предлагают довести до дома -
А я в тех стенах волком вою!

Жара, а я в пальто залатанном,
Небрит, оброс и будто пьяный.
Меня бомжи все кличут братом,
Мамаши -  кличут хулиганом.

В квартире - срач, и пыль - периною,
Нет денег, нет тепла, отключен свет...
Я был любим, не девушкой - картиною.
Она придумала тогда, что я - поэт.

Весна пришла, и дождь стеной обрушился -
Зонта давно в помине нету.
 - Вокруг тебя, мне говорят, все рушится!
Смеюсь, и жду начала лета.

Сидел на крыше ржавой и нагревшейся.
Кидал окурки сверху на прохожих.
А рядом спал, отбросами наевшийся,
Облезлый кот, так на меня похожий.

И выпрошенными у детей мелками
Пишу я на металле свою душу.
Ну а потом все смоется дождями...
Я думаю, наверно, так и нужно.