Среди всех ледяных стихий
снежных гор и глубоких впадин,
память мира хранит стихи.
Сочиняли чужие дяди
для молоденьких милых тёть,
согревая их сердце взглядом.
Наши судьбы хранит Господь
и велит быть друг с другом рядом.
Наши мамы для наших пап
не жалели ни слов, ни ласки...
Нелегко быть рабом шипа,
если розы лишь только в аське,
в чёрно-белой прогорклой мгле
фотографий в картонной рамке.
Жизнь в яйце, будто смерть в игле,
расцарапала память в ранки.
И всё дальше от этих мест
семенит эта чудо-птица,
перекрестие - тоже крест,
если в небе вдвоём ютиться,
приникая строкой к строке,
в патефонном трескучем вальсе.
Ярче блеска земных ракет
мамин слог со слезой сливался.
Ноет сердце - мурашкин дом,
колошматит то в жар, то в холод,
вспоминается всё с трудом.
Даже если ты вечно молод,
даже если ты стар и мудр,
даже если сплошное "если" -
от потоков словесных пудр
очень просто свалиться в кресле.
"Жили-были" - такой сюрприз,
и одежда не по погоде -
это время нас тащит вниз,
и само в никуда уходит,
хочет выжить нас под стекло,
будто в темь гробовой кабины...
Нам в любых временах светло -
там где пишут стихи любимым.
Свидетельство о публикации №109121301462
Сакаледа 26.12.2009 11:25 Заявить о нарушении