Нетронутый холст

Не бойтесь. Уже ничего не бабахнет.
Не рухнет, не ссыпется в груду песка.
Как не приказать, чтобы травы не пахли,
так будем мы жить ради мяса куска.

И будут среди нас надутые люди.
И будем за ними ходить по пятам.
Но эти дороги не выведут к сути,
ведь к центру не выйти ходя по кругам.

Мы снова возьмёмся за вечное чудо.
Чуть-чуть не достроим, начнём врачевать.
Старания наши останутся зудом
и кончатся ссорой, уйдём ночевать.
А из дому столько до нас уходило,
что больше не страшно и даже смешно.
Ведь солнце любило нас, молча светило
и плакало, изредка было ясно.
И лучики силой тянуло на земли,
ломалось о стены и грело живот
обманутых мам. Их счастливые семьи
зачем-то научены жить наперёд.

Так лучики, мамы, нескромные ветры
шептали, месили, растили живот.
И вот они крики, больничные метры,
чуть боли, чуть крови, усилий и вот...

Ещё не исписанный мыслями листик.
Неспетая песня. Нетронутый холст.
Там душу рисуют небесные кисти,
и масляный слой ароматен и толст.