Меня бросает то в жар, то в холод...

               
Меня бросает то в жар, то в холод,
ежесекундно – то стар, то молод;
то полон силы, а то бессилен,
то безобразный, а то красивый...
Я – изменений чередованье,
и голос прежних воспоминаний:
то колос в поле под вольным ветром,
то растянувшаяся на километры
дорога между двумя дымами...
Кто я на самом деле – решайте сами...
          Парапа-тумбия, сижу на тумбе я,
          в ладоши хлопаю, ногами топаю -  й-эх !
Вы, наверное, думаете, что тот очень умный,
кто умеет рифмовать слова:
                одно за другим, одно за другим...
               А на самом деле:
лия на бумагу творенье стиха как боренье со скукой,
которая, сукой прикинувшись, лижет хозяйскую руку,
                я – улыбаюсь...
А пепел кружится над разомлевшей от страсти Помпеей,
которая спит и не верит, что с ней может что-то случиться:с высоты наших дней это кажется странным...
Между тем: колокол на станции отбивает третий звонок,
пассажир с букетом достает из жилета часы растерянно:  раздается гудок, и...
Чарующим звоном под тяжестью шага отзывается цепь подвесного моста  через поток, в котором фиксация мига застыла в глазах всплывающей из глубины зеркальной неведомой рыбы, пускающей вверх пузыри...   
Тишина, долетая с ближних холмов,снисходит на нет, маскируясь под сумерки; и мы наблюдаем, как пассажир, вкушающий вкус опозданья, рассерженно смотрит:
а куда он там смотрит – не знаю...
Я хотел написать о расставании с прошлым,
 о встрече с самим собой, но... Ритм спотыкается,
 нечто прекрасное – не вытанцовывается,
и ничего не остается делать, кроме как:
молча креститься на золочёные купола,
кланяться, кланяться в пояс земле родной;
 смиренно благодарить за то, что любовь была,
 есть и будет, за трели сверчка,
 за летний дождь грибной, за то неведомое,
что заставляет: пиши, пиши...
И я пишу, надеясь, что, оглядываясь вокруг,
в облаке чистого света увижу белого ангела;
и – погружаясь в безмыслие, неожиданно нахожу
                в молчаньи источник силы поэта.