На стены от стука. Нехватка надежды.
И света в конце нет.
Мы все-таки страшно тупые невежды,
Под звоном чужих монет.
И чертим рукой некрасивые знаки,
Считая картинами грязь.
И пишем поэмы, и пишем сонаты,
Пустыми словами кичась.
И, словно с размаху, об голову сверху,
Как молния с громом в тиши,
Сметя нас ногами, смешную помеху,
Кустарник заблудшей души.
Придут настоящие, лучшие люди,
Которые знают о том.
Что лучшей судьба обязательно будет,
И тяжким добьются трудом
Того, о чем мы и мечтать не хотели,
Закрыв в наслажденьи глаза.
Они не мечтают, они свято верят
И просто идут до конца.
И кто же здесь прав – те кто тяжкою долей,
К заслугам и славе идет?
Иль тот кто навечно запрятан в подполье,
И счастьем тихоньким живет.
Мы трусы, мы скажем – «Конечно, вторые,
Пусть тихо, но в мире, в тепле!»
Но все-таки правы вот эти другие,
Что сами стучатся к судьбе.
На стены от стука...
© Copyright: Александр Байдаков, 2009
Свидетельство о публикации №109121108584
Свидетельство о публикации №109121108584
Рецензии