С иронией

Живёшь
      безболезненно.
Почти свободно.
Пылятся
        обломанные рапиры.
Живёшь
безропотно.
Дыхание ровное.
Ближнего
         в ритме копирует.


Ближний нахален.
Нашёптывает,
мокро губами
шлёпает.
Распоясался,
насмехается.
"Нервы
не восстанавливаются".


Полемизируя,
вооружён
         логикой.
Силён,
      (без курьёзов!)
"Жизнь, -
          говорит он, -
                продукт биологии".
На пальцах
доказывает.
Скрупулёзно.


"Все, - мол, - на два лика мазаны.
Да одним миром.
Беды
однообразные
и у тех,
        кто родился
с порфирой."


Чувствуешь:
            исчезает
                размеренность.
Ищешь
      в ликах
              себе
                сродни.
Ближний
в родстве
разуверил.
Приблизил
чёрные дни.


Криком:
        "Не смей!
Верую!"
Ошеломляешь
Двуликих.
За закрытою
            напрочь
                дверью
против себя
собираешь
улики.


Знаю,
      нет проку в раскаявшихся.
Навязчив
ближнего кашель.
Роюсь
      в притче о грешниках.
И всё-таки:
"Камо грядеши?"
О какую
        разбиться
реальность?
Не по мне
с двуликими равенство.


"Мы не пыль
            на ветру"...
Мы кристаллики
града.
Россыпь
волей судьбы
             с высоты...
Копьями
        ввысь
              устремились
прутья
оград.
 




                1983