Не повзрослевшее

Дети не могут быть верными. Дети – натуры увлекающиеся. Дети не обязаны любить. Они раскладывают по полочкам все предметы и долго-долго их изучают, выбирая, какой сегодня назвать любимым. Они не видят глаз этих предметов, не знают, о чем они думают. Да, дети умеют быть жестокими. Не ограниченные ничем, кроме любви и заботы, они могут разрушить все, а затем заплакать. Чтобы их услышали, чтобы посмотрели на них, чтобы погладили. И прибрались за ними.  Вольно гуляя по асфальту установленных правил, дети разбрасывают красивые цветы собственного мнения, с которым всем приходится считаться. Им все прощается, ведь они – всего лишь дети. Но порою эти предрассветные сумерки полноценной жизни разрастаются в пьянящую темноту. Детская непосредственность вырождается в инфантильность, как больное дерево, растущее не вверх, а вширь. И тогда прекрасные цветы надоедают от долгого на них любования. Предсказуемость непредсказуемости, банальность неординарности и полное отчуждение. Потому что хорошо быть детьми. Но только – в детстве.