Ты взрослый сын отца-ребёнка.
Ты тридцать лет с ним делишь стол.
Отец ворует потихоньку
И цепко держит за подол.
А у тебя своя культура,
Где нет ушей и глаз в стене.
Твоя проста архитектура,
Но она нравится тебе –
Провинциальному Колосу
В объятиях Северной Столицы.
Мещанам «там» понять непросто,
То, что с тобой ещё случится…
Ты затерялся в размышленьях,
Как и во времени историй.
Ты вдалеке от всех свершений
И «Ильичьи» твои герои.
Инициалами усопших
Здесь дышат улицы твои.
И только провиденьем Божьим
Ты жив ещё, а не в крови…
По грудь бредёшь на свой закат.
Глаза стеклянные пусты
И время в них идёт назад.
Власа седы, брови густы,
Морщины безобразят лоб.
Хотя, лишь три десятилетья
Тобой владеет дикий сноб,
А ты не град уже – отрепья…
Красное Село 1973-2003. 28 ноября 2002 года
© Copyright: Олег Трифонов, 2009
Свидетельство о публикации №109121101869
Свидетельство о публикации №109121101869
Рецензии