точку

у стенки с надписью «нежность» никто не будет расстрелян. от дома к дому несётся песенка менестреля о «мертвой царевне», в забвении ждущей чуда, но всё, что ей снится и выступает водой на ресницах, в конце превращается в уголь. вот так я чувствую своё сердце, зато ему не опасны лезвия и не грозят пожары. под холодным и проливным сущность угля становится паром, а пар устремляется к звездам. звезды – очи того, кто нас создал, так ночью я сердцем к нему возвращаюсь, плачусь, рассказываю, что влюбилась, какой невозможный мальчик, да что там, какой мужчина! Боже, я хочу от него сына, хочу от него дочку, Боже, смилуйся, ставь же скорее точку, всё это незаконченное повествование - моё наказание, боль моя, страсть моя, нежность и вожделение. откуда доносится пение хора? кто это? ты не смотри на меня с укором. откуда он взялся такой? для кого он создан? мне же смотреть на него нельзя – кончается воздух в лёгких, и я сама прорастаю в землю и затихаю. куда я такая? совсем ничего не знаю, ничто не можется, хочется кожу снять и раствориться: не было, не было, ни его, ни меня, ни времени, впрочем, времени правда не было. стало все сказкой, небылью, по ветру пухом и перьями. вот и верь себе… шаманским мелком по судьбе рисуй белую полосу, с утра всё равно обещали грозу, она обнажит по линии жизни разлитый мазут. и, да, я давно отучилась плакать, просто соринка в глазу.