Боль?

Иногда у горла встает ком. Тогда понимаешь тех людей, которые говорят: «У меня камень на душе». Это скорее не камень, а какой-то кусок известняка, который застрял в сердце и не собирается вымываться оттуда. Вот тогда тебе не хватает слез. И ты словно задыхаешься: сейчас бы побежать куда-нибудь в лес, громко закричать, завыть; бежать, спотыкаясь о корни, падая, разбивая колени в кровь, но не останавливаясь, не жалея себя, бежать, размазывая слезы по лицу и выть, потом выбежать куда-нибудь и закричать так, чтобы тебя услышали все: «Что же мне делать, Люди?! Что же мне делать?! Где мне взять столько слез, чтобы выплакать эту боль, чтобы избавиться от нее?» И хочется, чтобы к тебе непременно подошел кто-нибудь искренний и понимающий, не спрашивающий из вежливости или чувства долга «Что случилось?», а просто прижимающий к себе и забирающий эти слезы из тебя.
А еще бывают беззвучные рыдания. Это страдания. Это они рвутся наружу. Это жалость человека к самому себе. Это его главное отличие от животных – его слабость. Бессилие. Когда кажется, что уже ничего не изменится. Когда ты просто что-то делаешь, а по лицу тихо текут слезы. Не слышно всхлипов или крика. Это страдания. И как же хочется, чтобы к тебе подошел тот самый человек, который тебе сейчас больше всего нужен! «Почему ты не можешь услышать меня? Закрой глаза и пойми, что я сейчас плачу. Что эти слезы – это звездопад сердца, они нужны, чтобы человек сидел и вытирал их, и жалел себя, и чувствовал, что может быть жалким и ненужным»
А еще иногда я лежу и плачу всю ночь. До тех пор, пока не чувствую, что мои глаза уже опухли, и нечем дышать, и клонит в сон от этих потяжелевших век. Вот тогда я засыпаю, пытаясь убедить себя, что все еще будет лучше, чем сейчас. И вот тогда становится легче дышать, и внутри пусто. Нет боли. И нет счастья. Ничего не болит. И ничего не светит. Внутри…
Боль нужна для того, чтобы счастье становилось еще более долгожданным, неожиданным и ярким. Чтобы закрывать глаза от счастья, не веря ему, и не веря тому, что когда-то ты хотела кричать и сжимала подушку, сдерживая себя.
Боль – это человеческий дар. Это мазохизм во имя жизни.