Она рядом

Скрупулезно, веками, мы ищем правду. Пускаемся ради этого на безумства, ухищряемся, испытываем свои силы. А правда кротко, скромно, молча бытует рядом, невинная в своей первозданной простоте. Лишь предвзятость и ненаблюдательность мешают ее увидеть.
  Исступленно твердим заклинания, ищем формулу, прислушиваемся, затаив  дыхание, лезем на Эверест, пытаясь увидеть и понять правду и истину. А те – молча стоят рядом. Слова для них узки, звуки – грубы. Им достаточно того, что на них покоится мир. Своими попытками мы лишь выказываем свою бесталанность, им нечего возразить нам по существу.
  Заметив искру правдивости, мы ухватываемся за нее и начинаем дуть. Мы раскачиваем свои устои и часто даже рушим их вовсе, мол, истиной окупится. Но устои были иллюзиями, и разрушая их, мы встаем на новые; правда же стоит рядом. Рядом, но не отстраненно. Кротко, сострадательно. Мирно. С любовью.
 Взываем к небесам, богохульствуем, пускаемся во все тяжкие. Страсти полыхают, как китайские шелка на ветру, и кажется, что правда искрится между ними. Мы собираем свои тусклые силы в один луч. Но мы не помним, как его сфокусировать, и в тумане тают наши надежды. Черно-белые воспоминания не вызывают ностальгии. Картинка настоящего – гротескные, мучительные цвета, изящная и никчемная поза. Хмель уходит и становится обидно. Истина была где-то здесь, совсем рядом… Оперение ее хвоста жар-птицы оставило зайчики в глазах. След тает. Образ остается и терзает, ускользает.  Слезы уже не лечат, разучились обманывать себя. 
 Апатия.
 Аскетствуем. Раболепствуем. Замаливаем. Ищем знаки. Час от часу не легче – стыдно, горько, серо.
 
Проходит час или год. И наступает некий момент, когда мы взглядываем в зимнее окно, и на голой ветке сидит птаха. Юркая, живая, глазеет вокруг. Живая! Так вот ты какая, правда.