Попса

Звучит по радио новый хит,
« Шедевра» такого не слышал давно.
И чем же на сцену весь путь был пробит,
Трудом или нет. А хотя, всё равно.

А песня - несвязных набор, тупых фраз.
Затмят скоро пение птиц голоса.
Слова есть, стучит в голове громкий бас.
Искусство? Нет, просто пустая попса.               

О «звёздах» большие снимают программы,
Их слава и совесть – сплошные обманы.
Концерты - лишь шоу, поёт фонограмма.
Нет слуха – пустяк. Раз и два – ты сопрано.

Компьютер – волшебник, творит чудеса,
Подтянет, подстроит «прекрасное» пение.
Попса… на волнах всё играет попса –
Души и ума красоты обеднение.

Их верная свита – орда молодёжи,
Поклонники так же глухи и слепы.
Кумиры, на них быть стремятся похожи,
Теряясь под властью бездумной толпы.

Везде и повсюду мелькают их лица,
Как будто к ногам брошен проданный мир.
Но славы лучи перестанут светиться.
Уйдёте. Другие заполнят эфир!