Плескаюсь возле Яфы старой

Плескаюсь возле Яфы старой,
Качаюсь на морской волне…
И вижу, вдруг, певец с гитарой,
Вверху, средь парка, на стене.
Один. Сидит. Поет, играет.
Из слушателей – никого.
Ко мне и звук не долетает,
Но понимаю я его.
Хоть с виду он обыкновенный,
Небрежной прядью смоль волос,
Сейчас он – властелин вселенной,
Её незыблемый колос.
Он не для публики играет,
И не для зрителя поет.
Он Душу миру изливает,
И мир творит, и создает,
И в жизнь свободно отпускает…
И звук вибрации летит,
К земле послушно припадает
И устремляется в зенит.
Поет он, может быть, о море…
О том, что на морской волне,
Одной, на всем большом просторе,
Так хорошо качаться мне.
Вот встал, довольный и усталый.
Стал собираться юный бог.
Ярко-зелено шаровары
Кипят и брызжут вокруг ног,
Рубаха – яркий одуванчик,
Восточные черты лица –
- Израильский, обычный мальчик…
И кто узнает в нем творца.
Ушел. И что-то, вдруг, пропало.
Словно исчезло волшебство.
И мне на море скучно стало
Без тайной музыки его.