Форточка. 17 декабря 2008 года

Сквозь форточку открытую
Шёл лёгкий воздух ночи.
Принёс почти забытое,
Неясное, неточное…

Здесь гул далёкой стройки,
Жужжание поездов.
Возня: рождения, войны,
Сомнения и любовь.

Здесь в пёстрых дырах небо
Под сенью облаков
Прикрылося, а месяц
Того гляди скользнёт

Из рук уставших в бездну
К живущим без чудес:
Мы роем носом землю
И веруем в завет.

Мы знаем все ответы –
Вопросы не важны!
Про нас писал сонеты
Уильям… Пишешь ты:

«Работа – дом – работа.
Родиться – наплодить.
И умереть спокойно –
Кому есть отнести.

Кому поминки справить
И сбегать за второй.»
Но так ли это плохо?
Не торопись, родной…

Вдохни-ка полной грудью
Без всяческих очков…
Возня и станет нужной!
Таков уж мир. Таков

И каждый его винтик,
За исключением тех,
Кто мнит себя великим
И по страданиям вверх.

Стремится в это пекло,
Где лучше, нежели здесь
И там им бесам тесно!
Но горло рядом есть…

Интеллигентов тёплых.