Конец...

Проститесь с ним, он умирает
Я про него Вам расскажу.
Его почти никто не знает
Стихи написанные им прочту.

В нем был романтик и поэт
И обрекла его ЛЮБОВЬ,
Он был теплом её согрет,
Не ощутит мгновений вновь.

И по ночам он тихо плакал
В любви страдая каждый час,
Принес свою судьбу на плаху
И умирает он сейчас.

Никто не вспомнит, что он был
Не оплакнёт украдкой бедолагу
И не узнают как любил
Идя по жизни твердым шагом.

А смерть его и не заметят,
Не скажут " я его люблю",
Стихи его через неделю
Сотрут и предадут огню.

Не велика окажется потеря
Его ведь даже и не помянут,
Пройдет всего одна неделя
Забудут парня напрочь и уйдут.

Стихи сотрут и удалят страницу,
Ведь рифмы не было, плясал размер,
А он души в них клал частицу
Кому-то был приятнейший пример.

И всё вокруг внезапно изменилось
Померкло солнце за кромешной тьмой.
Мне не понятно, что вдруг приключилось,
Но он уже прощается со мной.

В его печальном скромном взгляде
Увидел я решенья пустоту
В парадном праздничном наряде
Сказал мне тихо "Я умру".

Дрожащий голос еле слышно
Не разобрать остатки фраз,
Он говорил, что так все вышло
Пытаясь не прервать рассказ.

Но слезы видеть не давали
Его печальных серых глаз,
А хрип и паузы сказали,
Что он волнуется сейчас.

И он волнуясь повторял
Как жизнь его была пуста,
И как её он потерял,
Разрушилась его мечта.

Он говорил, а я всё слушал,
Пытаясь быстро записать,
Как тот один всего лишь случай
Мешает так ему дышать.

И рассказав он замолчал,
А лик его становится невидим,
Потом совсем с земли пропал
Всё кем-то почему-то ненавидим.

С меня он выпросил желанье
Ему лишь просьбу воплотить,
Всего-то тихо на прощанье
Он просит Вас его простить!

Простить за то, что больше не напишет
Простить того, кого любил и ждал,
Он просит всех его ругать по-тише
И знает то, что он не идеал.

Кого-то он из Вас обидел,
Кому-то что-то не сказал
Он всё это когда-то видел,
Тогда, когда не умирал....

Наверное он жил как в сказке,
Таков романтика печального удел,
Как будто нарисованной на маске
Улыбку он всегда хранить хотел.

Вы помните его, каким он был,
Он был приятным и умел любить.
И перед смертью он Вас не забыл
На небесах продолжит всех любить.

Романтик умер, выпьем же до дна
За тех, кто видит в чувствах мир,
Кому не свойственна тупая слепота,
Устроим в честь них светлый пир!

это не описание чьей-то смерти (не дай то Бог) и не исповедь самоубицы, нет, не думайте так... это то, как во мне умер романтик..как его убила любовь... возможно я слишком громко сказал и когда-то он воскреснет, но сейчас эта боль свела его во мне на нет...