Все, больше нету мыслей
Отпел оркестр, умер дирижер
Вот музыка теряет всякий смысл
И вновь со сцены падает актер
На лицах всех этих людей
Одна и та же злая маска
И цвета крови капли краски
Читаются на ней
А зал уж рукоплещет стоя
Всучая в руки мертвецов
Букеты разноцветной боли
Букеты памяти и снов
Лишь над толпой убогих тварей
Над этой массой нелюдей
Стоит фигура, смотрит в дали
Стою совсем один над ней
Смех разрывает тьму останков
Смех бьет из моих сонных глаз
Горит душа, как сцена театра
Горит она в последний раз
Театр
© Copyright: Андрей Тепикин, 2009
Свидетельство о публикации №109120900829
Свидетельство о публикации №109120900829
Рецензии