Лежат в земле чужие письмена

Лежат в земле чужие письмена,
Они забыты, потеряли свойства,
И не осмыслишь – чья же здесь вина,
Гуляет ветер или беспокойство…
И чья-то тень за деревом стоит,
Пронзает крест небесное безмолвье,
Из множества расставленных здесь плит
Моя уложена с Любовью…
Я чту потомков,  добывая бред,
Я добываю смысл пролитой кровью,
Из сумерек покинутых мной лет
Бреду во сне и упиваюсь болью…
Как будто провожу хвосты комет
В пространство изувеченное смехом,
От вымысла лишь проступает след,
И корни трав пронизывают эхо…

И, кажется, меня здесь больше нет,
Жизнь исчезает, только непонятно,
Откуда явь торопится на свет
И почему мечта невероятна…
Все вышло так – как я почти хотел,
Устало тело от живой души,
Очнувшись вдруг – почуяло предел
И улетело в даль за миражи…
Пустынный куст с надгробием простым,
Здесь человеку снится человек,
И мир весь представляется чужим
Как сонм разлитых в океане рек…