El musico tocaba el violin... Bulat Okudzhava

Dedicado a I.Schwartz  (Y a Bulat Okudzhava, de parte del traductor)

El musico tocaba el violin, me puse a mirar
Yo no es que curioseaba, es que el me hizo volar
No fue por pasar el rato, yo queria descifrar
Como pueden esas manos esos sonidos crear
De maderita cualquiera, gruesas cuerdas del monton
Y de cualquier fantasia, a la que el sirvio
Ademas dentro del alma, hay que entrar y incendiarla
Por que tanta ceremonia, que tanto vacilar

Es feliz aquella casa, donde canta el violin
Y nos llena de esperanzas, lo demas, que importa al fin...
Es feliz el instrumento, apoyado al menton
El que para que yo vuele, me dio su bendicion
Feliz, quien pronto termina, los dedos y el arco se empecinan
El musico que ha convertido a mi alma en un fogon
Y el alma, es bien cierto, si fogueada ella esta
Mas justa, mas compasiva y mas pura sera

2005, Buenos Aires


Посвящается И.Шварцу

Музыкант играл на скрипке, я в глаза ему глядел,
Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки, я надеялся понять,
Как умеют эти руки эти звуки извлекать
 Из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,
 Из какой-то там фантазии, которой он служил.
 Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь.
 А чего с ней церемониться, чего ее беречь.

Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь.
И вселяет в нас надежды; остальное - как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
По чьему благословению я по небу лечу.
 Счастлив тот, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер,
 Музыкант, соорудивший из души моей костер.
 А душа, уж это точно, ежели обожжена,
 Справедливей, милосерднее и праведней она.

1983