Не жесть, а нежность

А  ей не хватает  лишь шрама на полщеки –
носить его гордо, 
как орден – мол,  «было дело…»
смотреть исподлобья….
медленно,  по-мужски
гасить поцелуев  пепел о чьё-то тело…
Привычным  движением скомкать чужую жизнь –
как вырванный лист,
что исписан, исчерчен, выжат,
когда отношения катятся к чёрту вниз -
от зоны бикини до скрытых во тьме лодыжек.
И снова наверх -
/только ноги уже не те/
Уверенным почерком пишется новый триллер
на девственно белом каком-то другом листе
и подпись:
Артюр Рембо или Генри Миллер…

А впрочем, не важно
ей хватит своих стихов –
она не из тех,  в ком цитаты  скрывают бреши.
И всё-таки….всё-таки нет самых главных слов,
в которых  пульсирует, мечется, бьётся нежность.
Самой не понятно откуда в ней эта жесть?
Такая усталость
и что-то на грани бзика:
не спать до утра, а  ночью идти в подъезд –
курить и смотреть, как пепел слетает  тихо…

Пытаться очнуться,
вернуться к  себе самой...
Примерила  платье – скептический взгляд в трельяже…
Какое там платье?
Ну,  что ты?  Проснись и пой!
Рубаха потянет, а платье – такая лажа…
И руки в карманы…..и чёткий….привычный шаг…
А ей бы хотелось….
а ей бы…… ей так хотелось
к любимым губам прижаться и не дышать,
трепещущей,  лёгкой  птицей сорвавшись в нежность.