Разные жизни

В жизни этой
ты от меня отворачиваешься,
при встречах зеваешь,
в клубок, словно ёжик, сворачиваешься.
Говоришь подругам,
что давно не встречала уже
такой дуры,
чтоб сердцем на арматуру
твоего равнодушия
так упорно наскакивала.
И что мы с тобой –
не одинаковые.
Зато ты
читаешь мои стихи,
написанные в минуты отчаяния,
вдыхаешь их, как духи,
и они тебе даже нравятся.
Только ты не знаешь,кто автор.
Ты думаешь – просто девочка.
Аварию потерпевшая,
не девочка – сумасшедшая,
с припадками
любви и ненависти.
С именем похожим
и с мыслями схожими – тоже.
Не девочка – атомный реактор,
говорящая горькую правду.
Да, мы знакомы с тобой,
и даже –
общались когда-то близко,
но ты об этом не знаешь,
лишь я нахожусь в зоне риска.
И ты читаешь мои страницы,
и они тебе всё-таки нравятся...
А я вспоминаю, как нервно
трогала твои ресницы,
и мои щёки от этого плавятся.
Но в жизни
я кажусь тебе льдинкой.
Как ты сама говорила –
тупой блондинкой,
одетой для вечеринки.
Какая ирония!
В том,
что мы с тобой живём
в одном городе,
ходим по одним и тем же улицам,
уступаем дорогу каким-то
домашним «курицам»...
Но видимо,
я брожу по ложным,
потому что встретить тебя
невозможным
оказалось...
Осталась самая малость –
подойти и упасть на колени
в снег
перед тобой,раскинув руки.
А твои глаза дадут «отбой»
и потемнеют от скуки.

V.