Прогулка

Каждый день такое разное и такое красивое небо!

По крышам растекаются осколки весенней нежности, разбавленные грустными мыслями. Время года — это всего лишь повод. Грустные мысли лучше всего разбавляются осенью, сливаются в своеобразный унисон с каплями дождя, слезами, ветром и музыкой в ушах. Ну что ж, не повезло. Весна.

Ты ходишь по улицам, такая грустная, такая задумчивая и такая одинокая, что даже фонари ослабляют свое свечение, чтобы не давать толпам зевак собираться вокруг твоих весенних слёз в осенних глазах. Ты дышишь усталостью улиц и веришь во что-то новое, неизбежное, в то, что, возможно, выскочит сейчас из-за угла где-нибудь на пересечении границ твоей истерики и Некрасова.

Звезды сбегаются отовсюду и складываются в загадочные сплетения и узоры, и ты читаешь по ним мифы древних цивилизаций, рискуя свалиться в открытые люки. Ты считаешь овец и дни до того, как кто-то придёт и спасёт тебя. Но чувствуешь, что не придёт. Не придёт, потому что уже в тебе. Твоё одиночество. И ты сможешь освободиться, только когда полюбишь его. Главное, по дороге не полюбить кого-нибудь ещё. Тогда все пропало. Главное, не полюбить. И не провалиться в люк.