Уходишь ты...

Уходишь ты. А я смеюсь.
Не плачу, а смеюсь, ей Богу!
Уходишь. Что же... Ну и пусть.
Ты выбрала свою дорогу.
Ты выбрала её сама,
Наверно, так оно и надо?
Ведь даже юная весна
Уходит вечно к листопаду.

О чём напрасно сожалеть?
Мне не знакомо это чувство!
Поникла ивовая плеть,
К порогу вытянувшись грустно.
Она тебе по волосам
Скользнёт, когда захлопнешь двери...
Когда-то эту иву сам
Я посадил, во что-то веря.

А ныне вспоминать смешно,
Да и наверное, не стоит –
Так многое произошло,
Так изменились мы с тобою,
Так быстро промелькнули дни,
Так пусто выгорели ночи...
И вот, мы с ивою одни
Стоим, и вслед тебе хохочем.

А ветер, листья теребя,
Старательно латает тучи.
И ты идёшь среди дождя
Как будто солнца тонкий лучик,
И перестук твоих шагов
Звучит всё дальше, тише, тише...
Лупцуют струи о стекло
И стылое железо крыши.

А может быть... А может быть
Забыв, что гордость прокричала
Догнать тебя, остановить,
Обнять, вернуть, начать с начала...
Плевать! Я презираю тех,
Кто всё готов снести покорно!
Хоть мне остался только смех,
Да ком, застрявший возле горла.


И стелит ветер белый дым,
И горечью щекочет губы...
Как жаль, что не был я любим.
Как жаль, что никогда не буду.