НЕ МОЙ СТИХ

    

Мне внезапно показалось,
Что душевный ветер стих.
Так случилось-оказалось,
Что пишу не мой я стих.
Я грущу теперь о лете –
Осень вижу наяву.
И срывает с веток ветер
Разноцветную листву.
У меня одна забота,
У меня одна мечта –
Чтоб осенней позолотой
Злою осенью не стать.
А мои стихотворенья,
Что писал с тобой вдвоём,
Лягут сочным удобреньем
В чёрный жирный чернозём.
Чтоб однажды жарким летом,
Посредине бытия,
Новым вырасти поэтом,
Но таким же, как и я.
Ну так что! Не впервые
Мне отмаливать грехи.
С неба сыплются немые
И холодные стихи.
Вот где истина и правда –
Я попал в водоворот –
Я, стихов корявых автор, -
Вряд ли кто-нибудь  поймёт!
Прилетел стих белой птицей,
Закружил над головой
И туманом растворился –
Белый, рыхлый и немой.
Соловья подхватит пенье,
Жаворонком засвистит
И моё стихотворенье
В чистый жемчуг обратит.
Птицею сладкоголосой
Стих закружит надо мной.
Если ж кто случайно спросит –
Я отвечу: он – не мой!